A la casa enorme de luces sin sombras.
Al olor del grano de café recién molido.
A mis árboles de pumarosa. A los moretones que dejaban las caídas desde ellos.
A las carreras sin fin. Al cansancio sin aliento.
A la cacería por los huevos de pascua.
A las noches de teatro frente a la chimenea.
A los días de frío andino.
Al pueblo.
A las tardes de caramelos por un billete de dos bolívares.
Al asiento trasero del Mercedes de mi Mamina
A la familia. A esa gente que alguna vez fue mía.
A mis abuelos.
A la mirada astuta pero ausente. A sus dedos de nicotina. A su barba. A sus lentes de pasta. A su vaso de whisky desde la terraza.
A su avena de la mañana. Sus mimos. A su perfume, ese olor a talco dulce que tanto me gustaba. A sus vestidos de flores. A su sonrisa completa. Bonita. A sus cabellos grises. A sus manos únicas.
A sentirme acompañada y protegida por ellos.
A mis cuatro años.
Quiero volver
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