...de historias ajenas # 1

Y los veo allí. En el medio de la calle. Sonriendo. En un beso que los atrapa. Que los hace prisioneros. A sabiendas, o no, de una ilusión, de un sueño, de un brillo inalcanzable que parpadea con ellos.

Y mi memoria vuela al verlos volar. Mi mente joven, tan joven como ellos, sólo quiere hacerse eco de sus cuerpos. De sus movimientos. De esos sueños que anhelan compartirse con un otro. Ese otro al que quiero inseparable, sereno, propio.

Dormir y soñar. Mientras se pueda. Y yo puedo. Imaginar una historia gloriosa. Viva. Efervescente. Que vibra como ese beso que presencio en la mitad de la calle.

Y en esa historia desaparezco. Tan invisible como aparecí. Tan invisible como fui. Tan invisible como me siento aún siendo la protagonista de mi historia.

Y los veo. Sonrío. Imagino lo que sienten. Lo que sueñan. Lo que hoy los hace presas. Reos de ese beso fugaz bajo los faros ocre de una noche larga. Para ellos. Para mí.

Y sigo soñando con ser ella.

Con ser yo.

...¿destellos de genio?

"Germán: uno solo se preocupa cuando uno quiere"

...eso!

...no es justo sentirse tan solo y tan perdido en el mundo

...eso, esa es la historia circular de mi vida.

...and I'm lost!

... you are not here anymore,

and it hurts,

and it's real,

you are not coming back...

... and I know it,

but all I can do is wait,

and it hurts,

and it's real...

... and I'm lost!

..."flota y no puya"

... siempre al rescate.

... gracias por venir!

...entre lo bueno y lo malo

... más cerca del cielo // eres ciudadano del mundo: no perteneces a ninguna parte en concreto y, aún así, eres de cualquier sitio en general.

... más cerca del infierno // eres inmigrante, a secas, el resto no importa, no importa tu nombre, ni tu sitio de origen, ni de dónde demonios viene tu familia, sólo te distingue tu acento y la definición de "extranjero" propia del lugar donde estés: musiú, guiri, sudaka, buitenlander.

... tienes más.

... pero eso no cuenta.

...tres letras

Quiero volver a esa ciudad del arte, a esa vorágine que, muy en el fondo, sólo esconde una urbe dormida. Quiero perderme una vez más en su extraño mapa de calles y esconderme sin tregua en su grandeza apabullante.

Quiero vencer el miedo, los fantasmas, el abandono.

Y volver.

Recorrer de nuevo su historia, impregnarme de su aliento, de su majestuosidad. Hacerla mía. Internarme más en ella.

Sumergirme en el agua que brotó alguna vez.

Y resucitar.

Silenciar lo que se dijo. Matar el recuerdo de lo hecho. Olvidar. Adormecerme en sus espacios y despertar hundida en sus venas, corriendo en su sangre. Vivir sin transitar. Ver de nuevo. Sentir de nuevo. Oler de nuevo. Y respirar.

A mi manera.

A mi medida.

Sentir su pulso.

Con ella palpitar.

Olvidar. Olvidarte en Barcelona.

Y no oírte nunca más.

...y baja por el retrete #2

De la distancia, aprender.

Escucharte. Responderte.

Soliloquios.

Individualismos exacerbados.

Otro más.

Otro solo.

Desierto.

Lo que nunca se dijo.

Aquello que sólo se sintió.

Muerte en el silencio.

La mente, tu única amiga,

y aliado, que se torna enemigo.

...textual

[Citas que voy encontrando en el camino a ninguna parte]

"Sólo puedo pensar en tí, mi amor inmortal.
Sólo puedo vivir contigo completamente, o de ninguna manera.
Calma, mi vida, mi todo.
Sólo pensando calmadamente en nuestra existencia
lograremos nuestro objetivo: vivir juntos.
Continúa amándome.
Nunca juzgues mal el leal corazón de tu amado.
Siempre tuyo.
Siempre mía.
Siempre nuestros."

[Beethoven]

...rescate al olvido # 2

[Palabras que se perdieron con el tiempo]

Aprender a descubrirte.
No es tarea fácil.
Conocer tus mañas. Tus errores.
Eso que escondes. Eso que dejas a la luz.
El curioso enigma que encierras.
El secreto que sólo descubro ante tus ojos.

Aprender a descubrirte.
Hacerte entenderme.
Sin palabras.
Sólo gestos.
Caricias imaginarias. Indescifrables.
Alientos marcados.
Agridulce.
Y sentir que vale la pena la espera.
Viento.

Aprender a descubrirte.
Curar heridas.
Enyesar el daño.
Abrir los ojos una vez más y mirar hacia tí.
Crear el norte.
Volver a sentir.
Fuego.
¿Y la entrega?

La entrega sólo se aprende mientras se aprende a descubrir.

La niña del bigote

...rescate al olvido # 1

[Palabras que se perdieron con el tiempo]

¿Como un par de zapatos?

La gente. Si. A veces.

En algunos casos, uno de los zapatos te queda a la perfección y el otro acaba con tu pie.

Es la simple opinión de una chica de 22 años. Pónganse en sus zapatos y piensen en cómo analiza las cosas. Si. De otra manera. A su modo de ver, es sencillo y fácil de entender. No siempre se sabe cuáles zapatos son los indicados, ni cuáles serán cómodos. A veces vale la pena el intento, otras es mejor pasar de largo.

Generalmente, uno se mide el par en cuestión. Los camina. Los prueba. Los mira al espejo. Los mira desde arriba. Analiza el precio, el uso que se les podrá dar. Si aprietan, se sueltan un poco las trenzas o se busca un número más grande. Si están muy flojos, se ajustan o se busca un número menor. Y ya.

Sin embargo, hay zapatos que hay que estirar. Hay otros que, a pesar de ser lindos y de hacerse querer con locura y pasión, te sacan ampollas (palabra espantosa, efecto doloroso) y hacen tu vida de cuadritos. Es así. Hay zapatos que son lindísimos pero, simplemente, no sirven para uno. No son lo que uno necesita. No están hechos para uno, ni uno para ellos. Doloroso pero cierto.

Entonces la chica se pregunta: ¿es realmente necesario probarlos para luego descartarlos? ¿vale la pena el esfuerzo, el tiempo, el dolor, el dinero perdido y, como si fuese poco, las ampollas?

Claro, es fácil comprarlos para luego dejarlos tirados en el abandono porque no funcionaron, porque no eran lo que uno buscaba. Es "fácil" continuar tu vida sin ellos. Pero no, en ocasiones no es tan fácil y no se puede abandonar todo tan a la ligera.

Un amigo dice que si vale la pena el esfuerzo porque, aunque en unas se gane y en otras se pierda, lo importante está en el proceso.

Y probablemente tenga razón y sea así. La gente y la vida en general son como los pares de zapatos. En ciertos casos se sobrepasa el dolor y la piel cede, con el tiempo uno se adapta y hace que lo demás, sea lo que sea, se adapte a uno también. Pero otras veces hay que dar la espalda, superar el momento y pasar de ellos.

"Para Forrest la vida es como una caja de chocolates. Para nosotros la gente es como un par de zapatos. Y el resto es historia."

La niña del bigote

...¿huh?

... alguien me puede decir

¿dónde está ahora mi vía de escape?

...retrato de una fuga

... a casi dos años del suceso en cuestión!

...y baja por el retrete #1

...porque lo único que pido,

lo único que quiero,

sentir más y escuchar menos.

...vivo

...extraño recorrerte en silencio,

en la falta de emociones,

en la ausencia de miradas,

en la carencia de sentimientos,

en la nada del vacío,

en la caída permanente,

en las palabras que se ocultan hasta convertirse en silencio,

en la absoluta miseria de un beso inmóvil,

tras el acecho insensato de un ojo curioso,

y luego, más silencio,

para evitar lo que siento,

para borrar lo que callo.

...la perenne soberbia del silencio que hiela,

de la palabra que hiere.

...el silencio meritorio,

la mano que reprime lo que nunca deberías decir,

la letra que se hace al pronunciarse,

bocanadas de aire,

espacio inconcluso,

absoluta decadencia,

de ser más que nadie,

de creerse más que todo.

...y al contracorriente de lo que digo,

sólo anhelo compartir lo que callo.

...de frivolidades y sueños

Desde hace algunos días he estado trabajando en algo que me motiva y que me pone a prueba profesionalmente. He estado dándole vueltas al tema en mi cabeza: un reportaje de moda.

Yo nunca he leído revistas de moda. Nunca he escrito nada de moda. De hecho, no sé mucho de moda, más allá de lo intuitivo.

No mezclar rojo con rosa, ni azul marino con negro. No más.

Mi límitada frontera de conocimientos de la moda comienza y termina en la línea anterior. Sin embargo, para ésta asignación, he tenido que salir a la calle como loca a buscar cinco revistas del mundo de la moda y ¡leerlas!

Ha sido una experiencia fascinante. Una aventura de exploradora. Eso de caer en el mundo femenino y leer revistas de moda ha sido algo totalmente nuevo para mí. Al principio me chocó un poco, no puedo negarlo. Me parecieron un tanto frívolas y vacías. De contenido escuetos y un poco rancios. Hay alguno que otro contenido que quizás invoca la curiosidad o que llama un poco más la atención. Detalles que capta el ojo. Letras y palabras que se pierden entre páginas.

Pero bueno, algo es algo.

Y aun así, ese el mundo en el que quiero... no, aclaro, en el que me fascinaría trabajar, en el que muero por trabajar. Para bien o para mal.

Cómo me gustaría poder iniciar el cambio. Crear contenidos interesantes y desde un punto de vista periodístico adaptado a una revista de consumo femenino.

Ojalá.
¿Soñar no cuesta nada, no?
...¡y cruzar los dedos tampoco!

...festival de la gula

Hay días en los que, cual cerda grasienta, arraso con todo lo que encuentro a mi paso.

Como hoy.

Inventaris du jour:

Un cuarto de baguette con (¡atención por favor!) mantequilla y mermelada + un vaso de leche desnatada.

Un cuenco de nosécuántos gramos de cereales antioxidantes, all-bran y granola en leche desnatada.

Un paquete de ¿500? gramos de risketos (que vienen a ser como los cheese tris venezolanos): puro amarillo #5 en cantidades alarmantes.

Una barrita de dulce de plátano.

La panza me duele...¿algún consejo?

...¿destellos de genio?

...por Herrera y para Herrera.

¿qué es dificil?

enamorarse es dificil

eso si

¡el resto es pan comido!

...genes más, genes menos

La realidad no es siempre como se piensa.

El 24 de diciembre le hice la pregunta de mi vida a mi madre. Le pregunté, palabras más, palabras menos:

"¿mamátúestásseguradequeyonosoyadoptada? ¿melojuras? ¿mejurasquesoyunaengbertscontodaslasdelaley?"...

...y respiré. Hondo y profundo.

Si Cindy. Está segura de que no soy adoptada. Me tuvo nueve meses en la panza. Soy su hija desde hace veinticuatroañosya. Uffff. Pobre. Las que se ha aguantado. Porque yo de mal humor soy in-so-por-ta-ble. Y de lo peor. Sólo por eso debo darle el crédito de mis genes. Si, sólo por eso.

Porque en realidad, por parecido, nada de nada. Ni los ojos (ella verdes yo ni azul ni gris). Ni el carácter (ella paciencia yo no). Ni el tamaño (1.70 vs ¿1.60?). Ni la piel (con pecas vs incolora). Ni los gustos (a ella el coco a mi la lechoza). Ni la nariz. Ni los dedos de las manos, ni los de los pies. Y así me lleno un inventario completo que no viene a juego con el resto.

Años han pasado y yo con la misma pregunta. Bueno, las mismas. Porque varias son. ¿De dónde salí? ¿Por qué no me parezco a nadie de la casa? ¿Por qué ellos grandes, delgados y estilizados y yo enana? ¿Por qué todos ellos tan holandeses, alemanes, españoles y yo tan... yo? ¿Por qué ellos tan rubitos o pelirrojos y yo tan... yo? ¿Por qué ellos tan perfectos y yo tan... Cindy Engberts?

Aún así, no hay respuestas. Siempre llego al mismo punto de partida, siempre, y sin cobrar los doscientos del Monopoly.

Y ahora, este último mes, mucho tiempo libre. Como si me hiciera falta. Como si me hiciera bien. ¡Pues no! Mucho tiempo de ocio. Mucho tiempo sin nada más que hacer que pensar babosadas propias de mi cabeza disfuncional. Mucha mierda.

Y si. Mucho orgullo con el fulano apellido. Pero, ¿y si no te pareces a nadie de tu familia, cómo te enorgulleces de eso?

No. La respuesta no está en los genes paternos. Del Vallés ni sombra, al igual que el padre. Soy una Engberts. ¿Por dónde? No sé. Pero soy una Engberts.

Así que, sin más ni más, el 24 de diciembre le hice la pregunta de mi vida a mi madre. Le pregunté, palabras más, palabras menos:

"¿mamátúestásseguradequeyonosoyadoptada? ¿melojuras? ¿mejurasquesoyunaengbertscontodaslasdelaley?"...

Si Cindy. No te había querido decir nada. Pero ¡COÑO! tienes el carácter de tu abuelo. En eso no puedes ser más Engberts. No hay más pa donde agarrar. Engberts pura y dura. Como tu abuelo. Jodía como tu abuelo. Amarga y ácida como tu abuelo. Disfuncional como tu abuelo. Asocial como tu abuelo. Callada como tu abuelo. Rencorosa como tu abuelo. Y malcriada como tu abuelo, a quien, por cierto, uno también tenía que pedirle permiso para abrazarle. Como tu abuelo, eso, como tu abuelo. ¿Te queda claro? Tienes las mismas malas pulgas que él. Aparte del color de los ojos, pero claro, eso ya lo sabías. Así que deja de pensar mariqueras. Ah, y el tamaño, como tu abuela.

...y respiré. Hondo y profundo.

Después de todo, soy una Engberts más. Eso si, como me dijo Herrera, con una argumentación que me mató: "eres la única Cindy Engberts".

Si. Eso si. Al menos hasta que el internet me demuestre lo contrario.

Por eso, la realidad no es siempre como se piensa.

...una noche en clase

Proyectos Creativos // Recursos de Desbloqueo

[Soltar las notas mentales, todo eso que piensas y no dices, y dejar correr todo lo que salga de ellas]

Una puerta abierta. El corredor a oscuras. Ir a tientas. El jardín. Ella que está de espalda. La sonrisa implícita. La mirada absorta. La puerta que se cierra. El paso que desciende en la escalera, que da un traspié, que cae. La mirada que se asoma por una rendija de la ventana. Él, que entra, que la ve desde la esquina. Él, que poco a poco se quita la chaqueta y la deja sobre el respaldar. Él, que se sienta y observa. De nuevo el jardín. Ella voltea. La mirada oscura. Se asusta. Camina hasta llegar al escalón. Sube. Lo sigue. La puerta se abre. Oscuridad absoluta. Va a tientas tras su presencia. Se detienen. El jardín y la sonrisa dejan de estar. Se enciende la luz. Hay una puerta abierta. Pero el corredor sigue estando a oscuras.

Obviamente el profesor pensaría que estoy loca. Al menos eso vi en sus ojos.

Pero algo de cierto hay en ello.

Inventaris // Inventar // ...y al más allá

Según explica el diccionario, la palabra Inventario proviene del latín Inventarĭum y significa apuntar, en un papel o documento y con orden y precisión, los bienes o cosas pertenecientes a una persona o comunidad. Sin embargo, vistos a letras más, letras menos, desmembrando la palabra, se puede obtener el verbo Inventar que, a su vez, implica el hallazgo, imaginación o creación de alguna obra, de algo nuevo o no conocido.

Aclarados ya desde el principio, mi Inventaris no es más que eso, un inventario nacido en Venezuela, con orígenes, humores y sensaciones plenamente holandesas y con experiencias, por ahora, remojadas en tierras españolas (madrileñas, para ser más exactos). Mijn Inventaris es un espacio para catalogar, contar y ordenar mis experiencias más precisas y mis pensamientos más abstractos de las horas en que sólo me queda divagar. Esas sensaciones que sólo han llegado a mí por pura suerte y por el hecho de ser siempre una extranjera suelta en el mundo, alguien que sólo mira con ojos de turista y que se niega a sentirse propia de alguna tierra más que la que habita en su propia imaginación.

Éste es mi saquito de ideas. Ideas que van y vienen todos los días en bus, en metro o a pie. Ideas que inundan. Ideas que agobian. Ideas que hacen reír o llorar. Ideas que se convierten en chistes malos (muy malos), o en cuentos sin pies ni cabeza, o en monstruos de esos que te persiguen en tus peores pesadillas. Ideas y recuerdos. Memorias. Letras, muchas letras, palabras y frases que, aunque subordinadas, tienen una cierta ilación mental: la mía. Aunque de esto último tampoco hay que confiarse mucho.

Encontrará aquí entonces un poco de todo y mucho de nada. Como diría Herrera: "un repositorio de ideas y elucubraciones de Cindy Engberts". Cosas muy mías. Cosas que duran más allá del lápiz y el papel. Cosas que, sin un inventario a mano, me serían muy difíciles explicar.